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Nel cuore della giungla fumante di Cuntamana, un'unità segreta dell'esercito americano sta seguendo le tracce di qualcosa di insolito… ma una soldatessa sta per scoprire che le interessa molto più del semplice combattimento.

Un'aliena. Una bomba. Una ragazza sensuale e ultraterrena, creata per il piacere e il potere. Ha il corpo di una dea, la sicurezza di una regina, e ha gli occhi puntati su una sola cosa: il suo cazzo. La tensione è immediata, sporca e completamente reciproca.

E per l’ultimo soldato rimasto in piedi?
Lei gli mostra cosa si prova a essere davvero dominati.

Non ha bisogno di mimetizzarsi.
Non ha bisogno di parole dolci.
Prende il controllo, gli blocca i polsi e cavalca il suo cazzo con forza mentre lui si abbandona a ogni comando ringhiante, spargendo il suo sperma sul terreno della giungla.

"Ell-osde pauk." (Scopami.)
"Nan-deThan-gaun." (Prendilo.)

Questa non è una missione. È il primo contatto a tutta forza.
A tutti gli umani: non sei il suo nemico — sei esattamente il suo tipo.

I Predatori sono atterrati. E sono arrapati.

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Quando le loro navi hanno squarciato il cielo, il pianeta era già intriso di aspettativa.
La Terra non bruciava: gemeva.

La civiltà è cambiata dall’oggi al domani. Niente più uffici, niente più routine, solo paesaggi in rovina e campi di riproduzione intrisi di lussuria dove adulti desiderosi facevano la fila per il primo contatto. Sono arrivati dallo spazio profondo con un unico obiettivo: scoparsi ogni corpo disponibile che riuscissero a trovare finché l’intero pianeta non avesse implorato di averne ancora.

Gli stalloni alieni — mostri enormi e eccitati con corpi fatti per la guerra e cazzi fatti per il piacere — iniziarono ad attirare rapidamente fan umani. Stuzzicavano, tentavano e, una volta arrivato l’invito, si accoppiavano. E si accoppiavano. E si accoppiavano.

Le donne si spogliavano per scelta, allargavano le gambe e venivano riempite di denso sperma alieno finché le loro gambe non tremavano e i loro ventri non brillavano. Non erano rapimenti: erano orge notturne piene di tentacoli, cariche di entusiasmo sporco e senza limiti.

Qualche irriducibile ha cercato di fingersi indifferente. Camuffamento, spavalderia, piccole fantasie di resistenza.
Carino. Temporaneo.

Niente poteva competere con il gioco del cazzo degli invasori. Persino le scettiche finirono per guardare i loro amanti che venivano scopati fino a perdere i sensi, per poi farsi avanti, ansiose di avere il loro turno.

Questa non è fantascienza. È erotica da fine dei tempi.
La razza umana non è caduta: si è spalancata all’era del dominio alieno.